Qualquer caminho leva a toda a parte.Qualquer ponto é o centro do infinito.E por isso, qualquer que seja a arteDe ir ou ficar, do nosso corpo ou espírito,Tudo é estático e morto. Só a ilusãoTem passado e futuro, e nela erramos.Não ha estrada senão na sensaçãoÉ só através de nós que caminhamos.Tenhamos pra nós mesmos a verdadeDe aceitar a ilusão como realSem dar crédito à sua realidade.E, eternos viajantes, sem idealSalvo nunca parar, dentro de nós,Consigamos a viagem sempre nadaOutros eternamente, e sempre sós;Nossa própria viagem é viajante e estrada.Que importa que a verdade da nossa almaSeja ainda mentira, e nada sejaA sensação, e essa certeza calmaDe nada haver, em nós ou fora, sejaInutilmente a nossa consciência?Faça-se a absurda viagem sem razão.Porque a única verdade é a consciênciaE a consciência é ainda uma ilusão.E se há nisto um segredo e uma verdadeOs deuses ou destinos que a demonstremDo outro lado da realidade,Ou nunca a mostrem, se nada há que mostrem.O caminho é de âmbito maiorQue a aparência visível do que está fora,Excede de todos nós o exteriorNão para como as coisas, nem tem hora.Ciência? Consciência? Pó que a estrada deixaE é a própria estrada, sem a estrada ser.É absurda a oração, absurda a queixa.Resignar(-se) é tão falso como ter.Coexistir? Com quem, se estamos sós?Quem sabe? Sabe [...] que são?Quantos cabemos dentro em nós?Ir é ser. Não parar é ter razão.